L'adattarsi.

Oggi è brutto tempo. La classica pioggia locale.

Una pioggia tiempida, quasi sul caldo. Sembra piscio. Esce fumo e puzza dai tombini, le piante malandate fanno sentire la loro puzza da bagnate. Rimango in casa. 

Shenya mi vuole a letto. Ci sono andato due volte. Se me lo chiede ancora la narcotizzo. 

Mi annoio.

Mentre Shenya ancora strepita e mi vuole, mi metto la maschera. Poi le metto una pasticca di bromuro della tequila, dicono che calmi i nervi.

Sui tetti è tutta un'altra cosa. La pioggia quasi non la sento.

Vengo colpito da qualcosa. Una cosa simile ad un treno in corsa. Quasi vengo tagliato a metà. Inizio a correre. Non sopporto le botte. Preferisco darle. Esser presi di sorpresa non è bello.

Mi affaccio, per vedere un tizio in abito rosso. Buon gusto, anche se pare lavori in un casinò. 

Sul viso ha una specie di televisore. Ma la cosa che mi colpisce, è che le immagini lì sopra assomigliano alla mia maschera.

Temete la Specter Spear!!

La Specter Spear è roba mia. Mi fanno incazzare quando copiano. Qualcuno aveva il coraggio di imitare André the Giant o Hulk Hogan? Io sono il cazzo di Hogan degli eroi.

A pensarci bene, non sono Hogan. Sono più Honky Tonk Man.

Fanculo, sono Jake "The Snake" Roberts!

Ed adesso gli faccio il culo.

Hay caramba, televisore! Io sono Specter, tu sei un cazzo di antennista che ha avuto un incidente sul posto di lavoro, ed ora si vuole vendicare della società, ammazzando tutti, imitando i propri eroi, giusto? Avanti, adesso arrenditi, e la facciamo finita, ok?

Un passo avanti.

Specter versione 3000.52. Adattoide di grado X. Vengo dal secolo futuro terzo. Anno 3000. Scarface ci massacra. Colpa tua. Per salvare il 3000, necessitiamo adattarci alla tua morte.

Sono passato nel 2400, ma nel 3000 ancora no. Poi ci ripenso. La mia uscita di prima, pessima. Uno che mi prende con quella velocità, deve far malissimo.

Scatta in avanti, e mi colpisce con un gancio, ma gli rispondo con un montante. Inizia una bella scazzottata. Ed anche una seconda cosa. L'adattamento.

Mi fulmina, divento di gomma, lo colpisco, diventa di acqua, mi colpisce, evaporo, mi materializzo dietro a lui, diventa intangibile, mi teletrasporto, lui spara fuoco dagli occhi, divento di legno. Di legno? Già, il legno resiste benissimo, perchè brucia strato per strato. Lo colpisco con forza, lui esplode, divento di pietra.

Andiamo avanti così per ore.

Poi succede una cosa imprevista. Lo schermo diventa nero. Lui cammina all'indietro e casca.

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Quando lo stò per colpire con un calcio, sparisce.

Un bagliore giallo mi avverte di Y Greed. 

Greed. Colpa tua?

Forse.

Cioè?

Ho scoperto che per guarire il problema che hai guarito tu, qualcuno ti aveva ricreato, per evitare la possibilità che risucceda. Ed ecco il risultato. Nella sua mente, perchè è un cyborg, il male da estirpare sei tu, alla fine, visto che tu hai ispirato gli eroi, e nel 3000 esiste uno Scarface.

Capito.

Bene.

Vuoi un caffè?

Mi vuoi parlare di B. Port?

Forse. Ma dimmi ancora una cosa. Perchè è crollato?

Non saprei. Forse l'adattoide non si sapeva adattare a chi si adattava

Bella spiegazione
Mi tocca e ci teletrasportiamo. Passeremo i prossimi due giorni in un motel del Texas. A Shenya racconto che Specter 3000 aveva i razzi ai piedi.