Antipatie

Ultimamente, sono tante le cose che non capisco.

Il gargoyle mi ha ammazzato, ed adesso sono seduto su una poltrona. Sigaretta in bocca. Neanche fumo io.

Accendo la tv, su tutti i canali la stessa notizia:

Ancora in fuga il ricercato Mark Tenore. Chiunque lo avvisti, se può, lo uccida, ma con la massima prudenza. E' armato e pericoloso.

Credo che anche questa volta dovrò correre. E' tutta una cazzo di corsa.

Mi bussano alla porta. Guardo dallo spioncino, ho la 45 magnum in mano. Ricordo qualcosa del Mark Tenore di questa volta, un macellaio, ma non capisco perché sono ricercato. E' Post it. Che mi abbia trovato?

Dopotutto, io stò viaggiando tra realtà diverse, o una cosa simile, lui viaggia nel tempo. Spazio tempo. Magari mi aiuterà.

Post it?

Apro la porta, la lama di un taglierino mi sfiora, ma non mi tocca, il viso. Gli dò una ginocchiata nelle palle, con il suo taglierino gli recido la giugulare e lo butto dentro l'appartamento. Si dimena qualche minuto e muore.

Tenore, sappiamo che sei lì dentro! Esci con le mani in vista, nessuno ti farà nulla.

La voce soave di Clint Creed. Mi hanno preso per un coglione. Vedo i cecchini. Ho un binocolo, una pistola, un fucile ed una corda. Evidentemente avevo pensato ad un piano di fuga. Stò al ventesimo piano.

Riesco a vedere tutti i miei "amici" sui tetti, Patria, Volpe, Nailer, Red Fox, Quasar. I Cecchini. 

Poi ribussano alla mia porta. Scarface?

Apro, e gli punto la pistola in viso. Lui sorride ed entra.

Allora, sei pronto?

Per cosa?

Il piano di fuga. Avanti, passami il borsone con i soldi.

Gli passo un borsone, forse con i soldi dentro. Quanti?

Lo seguo, ha tutta la gang a presso. Bello che per una volta non mi vogliano uccidere.

Tutti armati con i fucili, mi scortano presso un tubo dei panni sporchi.

Allora, scendi, ed aspetti Fadi.

Fadi?

Fadi Dhaki.

Dhaki?

Cazzo, Volker!

Ah, ok.

Mi tuffo nel tubo.

Salgo sul camioncino, Volker assieme ad un messicano mi fanno un cenno.

Che cazzo di vita per lo Spettro eh?

Il messicano lo guarda stupito.

Non lo conosci? Mark, posso raccontargli la tua storia?

Certo.

Il signor Simon Tenore, di duecento anni fa, un giorno si è alzato ed ha pestato il piede ad un tipo, tale Erik Gaston. Ebbene, da quel giorno i Gaston odiano gli Tenore, e quindi ai giorni d'oggi, il Re Gaston,  vuole lo morto! Per questo Spettro, sparisce da quando dieci anni ha! Giusto Mark?

Esatto. Proprio così.

Che cazzo di storia.Volker non mette insieme due parole in modo decente . Scappo da 30 fottutissimi anni. Mi sale il veleno. Poi sento un fischio. Vedo un razzo che ci insegue. Quasi mi secca dover morire per la quinta volta di morte violenta. O è la quarta?